Для песен - рифмы сладкое звучанье,
Как для кокетки сладки одеянья.
Ни рифмой, ни одеждой не прикрыть
Уродство или скудость содержанья.

Я улыбаться перестала,
Морозный ветер губы студит,
Одной надеждой меньше стало,
Одною песней больше будет.
И эту песню я невольно
Отдам на смех и поруганье,
Затем, что нестерпимо больно
Душе любовное молчанье.

В наше время, чего не стоит говорить, то поется.

И легкости своей дивится тело,
И дома своего не узнаешь,
А песню ту, что прежде надоела,
Как новую, с волнением поешь.

Не смеялась и не пела,
Целый день молчала.
Я всего с тобой хотела
С самого начала.
Беззаботной первой ссоры,
Полной светлых бредней,
И безмолвной, черствой, скорой,
Трапезы последней.

Хороша эта женщина в майском закате,
Шелковистые пряди волос в ветерке,
И горенье желанья в цветах, в аромате,
И далёкая песня гребца на реке.
Хороша эта дикая вольная воля;
Протянулась рука, прикоснулась рука,
И сковала двоих - на мгновенье, не боле,-
Та минута любви, что продлится века.

Раб о свободе любит петь
Под вечер, в заведенье.
От этого питье вкусней,
Живей пищеваренье.

Всякую работу и всякое дело надо делать с молитвой и доброй беседой, или же в молчании, а если во время работы будут произноситься праздные или грязные слова или же работающий станет роптать, смеяться, или, того хуже, кощунствовать, или же петь непотребные песни, то от такой работы милость Божия отступит и все то дело, еда или же питье будут сделаны плохо, Богу на гнев, а людям и не мило и не прочно, а яства и пития — не вкусны и не сладки и только дьяволу и его слугам в угоду и на радость. А кто в еде и в питье и во всяком деле не чисто работает и во всяком мастерстве что украдет, или подмешает, или подменит, то и эти его дела будут неугодны Богу, и за все то ответит он в день Страшного Суда...

Просто мне кажется, что если мне так нравится эта песня, то эта песня про меня. Это моя песня. Про мою жизнь. Хотя её исполнил человек, который не знает меня и вообще никогда не узнает, что я живу. Но эта песня про меня.

Какое нам в сущности дело,
Что всё превращается в прах,
Над сколькими безднами пела
И в скольких жила зеркалах.
Пускай я не сон, не отрада
И меньше всего благодать,
Но, может быть, чаще, чем надо,
Придётся тебе вспоминать -
И гул затихающих строчек,
И глаз, что скрывает на дне
Тот ржавый колючий веночек
В тревожной своей тишине.

Меня хвалили цари, любили солдаты, мне удивлялись друзья, ненавистники меня поносили, при дворе надо мною смеялись. Я бывал при дворе, но не придворным, а Эзопом и Лафонтеном: шутками и звериным языком говорил правду. Подобно шуту Балакиреву, который был при Петре Первом и благодетельствовал России, кривлялся я и корчился. Я пел петухом, пробуждая сонливых, угомоняя буйных врагов Отечества. Если был бы я Цезарь, старался бы иметь всю благородную гордость души его, но всегда чуждался бы его пороков.

Попытайся простить мне, что я не всегда пел чисто. Попытайся простить мне, что я не всегда был честен. Попытайся простить мне, я не хотел плохого. Ведь я не умел любить, но я хотел быть любимым.

Качаясь на волнах эфира,
Минуя горы и моря,
Лети, лети голубкой мира,
О песня звонкая моя!
И расскажи тому, кто слышит,
Как близок долгожданный век,
Чем ныне и живет и дышит
В твоей отчизне человек.
Ты не одна - их будет много.
С тобой летящих голубей,-
Вас у далекого порога
Ждет сердце ласковых друзей.
Лети в закат багрово-алый,
В удушливый фабричный дым,
И в негритянские кварталы,
И к водам Ганга голубым.

Какие рассказы можно назвать новыми? Типы всех видов проходят через все басни. Разве с самых первых страниц человеческой истории не начались также истории любви и лжи? Басни рассказывались за сотни лет до Эзопа, и ослы под львиными шкурами ревели по-древнееврейски. И хитрые лисы льстили по-этрусски, а волки в овечьих шкурах скрипели зубами по-санскритски. Солнце сияет сегодня так же, как тогда, когда оно впервые засияло, и на деревьях над головой зяблики поют все в том же тоне, в каком они начали петь, как только появились.

Мне бы быть звездой.
Той, что над тобой.

Начало - такт, конец же - рифма,
Взамен души - одно созвучье:
Такие воспаренья речи
Зовутся песней, иль короче
Песнь: вместо музыки - слова.
У афоризма путь другой:
Он шутит, скачет, как безумный,
Не признает совсем он такта,
Короче он изображает:
Без пенья смысл и смысл без пенья.

По небу полуночи ангел летел,
И тихую песню он пел,
И месяц, и звезды, и тучи толпой
Внимали той песне святой.
Он пел о блаженстве безгрешных духов
Под кущами райских садов,
О Боге великом он пел, и хвала
Его непритворна была.
Он душу младую в объятиях нес
Для мира печали и слез;
И звук его песни в душе молодой
Остался - без слов, но живой.
И долго на свете томилась она,
Желанием чудным полна,
И звуков небес заменить не могли
Ей скучные песни земли.

Нет другого рая, кроме рая - жить
Весело и праздно, петь, любить и пить.
Жизнь связалась жизнью на одно мгновенье,
И само мгновенье - только сновиденье.
Нет другого рая, кроме рая жить!
Так умейте, люди, этот рай любить!

Красота — не потребность, а экстаз. Это не жаждущие уста и не пустая протянутая рука, но пламенное сердце и очарованная душа. Это не образ, что вам хотелось бы видеть, и не песня, что вам хотелось бы слышать, но образ, который вы видите, даже если сомкнете глаза, и песня, которую вы слышите, даже если закроете уши.

Пускай живёшь ты дворником родишься вновь прорабом,
А после из прораба до министра дорастёшь
Но если туп как дерево - родишься баобабом
И будешь баобабом тыщу лет, пока помрёшь.

Когда я пытаюсь жить, я чувствую себя бедной маленькой швейкой, которая никогда не может сделать красивую вещь, которая только и делает, что портит и ранит себя, и которая, отбросив всё: ножницы, материю, нитки, - принимается петь. У окна, за которым бесконечно идёт дождь.

Век потребовал, чтобы мы громко пели,
Но отрезал нам языки на деле.
Век потребовал, чтобы мы шли вперед,
Но стеной кирпичной закрыл проход.
Век потребовал, чтоб мы пустились в пляс,
Но одел в железные брюки нас.
И в конце концов наш век напоролся
Как раз на то, за что он боролся.

Бывают в жизни дни, ради которых стоит жить и не дать умереть. Недаром поется в старой славной песенке, что лишь любовь, одна любовь властвует над миром.

Я думал, что всё бессмертно. И пел песни. Теперь я знаю, что всё кончится. И песня умолкла.

Он был мне больше, чем родня. Он ел с ладони у меня, а тут глядит в глаза и холодно спине. А что ему-кругом пятьсот, и кто там после разберет, что он забыл, кто я ему и кто он мне.

Кто не верил в дурные пророчества,
В снег не лег ни на миг отдохнуть,
Тем наградою за одиночество
Должен встретиться кто-нибудь

Меня сделали писателем песни отца и речи безумных.

Я сидел у окна в переполненном зале.
Где-то пели смычки о любви.
Я послал тебе чёрную розу в бокале
Золотого, как небо, аи.

Когда Жизнь не находит певца, чтобы он пел ее сердце, она рождает философа, чтобы он измолвил ее разум.

Я сшил из песен плащ,
Узорами украсил
Из древних саг и басен
От плеч до пят.
Но дураки украли
И красоваться стали
На зависть остальным.
Оставь им эти песни,
О Муза! интересней
Ходить нагим.