Судьба, как ракета, летит по параболе
Обычно - во мраке и реже - по радуге.

Любят похороны в России,
поминают, когда мы мертвы,
забывая, пока живые.

Страсть к убийству, как страсть к зачатию,
ослепленная и зловещая,
она нынче вопит: зайчатины!
Завтра взвоет о человечине...

Я забыл, какие у тебя волосы,
я забыл, какое твоё дыханье,
подари мне прощенье,
коли виновен,
а простивши - опять одари виною…

Не возвращайтесь к былым возлюбленным,
былых возлюбленных на свете нет.
Есть дубликаты -
как домик убранный,
где они жили немного лет.

В человеческом организме
девяносто процентов воды,
как, наверное, в Паганини,
девяносто процентов любви.
<...>
Девяносто процентов музыки,
даже если она беда,
так во мне,
несмотря на мусор,
девяносто процентов тебя.

... Душа моя, мой звереныш,
Меж городских кулис
Щенком с обрывком веревки
Ты носишься и скулишь!

Не мигают, слезятся от ветра
безнадежные карие вишни.
Возвращаться - плохая примета.
Я тебя никогда не увижу.

Я тебя очень... Мы фразу не кончим.
Губы наощупь. Ты меня очень...
Точно замочки, дырочки в мочках.
Сердца комочек чмокает очень.
Чмо нас замочит. Город нам - отчим.
Но ты меня очень, и я тебя очень...
Лето ли осень, все фразу не кончим:
«Я тебя очень...»

Нет прошлой любви, нет последней любви, есть настоящая.

Я тебя разлюблю и забуду,
Когда в пятницу будет среда,
Когда вырастут розы повсюду,
Голубые, как яйца дрозда.
Когда мышь прокричит «кукареку».
Когда дом постоит на трубе,
Когда съест колбаса человека
И когда я женюсь на тебе.

Можно и не быть поэтом,
Но нельзя терпеть, пойми,
Как кричит полоска света,
Прищемленная дверьми!

Ты чувствуешь, как расправляется
лицо, уставшее от fucking?
так утром снова распрямляются
дождём побитые фиалки.

Врубите Высоцкого в полную силу
Без всякого цоколя в небо России!

Память не закопать.

Но чист её высокий свет,
Отважный и божественный.
Религий - нет, знамений - нет.
Есть Женщина!..

Оправдываться - не обязательно.
Не дуйся, мы не пара обезьян.
Твой разум не поймет - что объяснять ему?
Душа ж всё знает - что ей объяснять?

Не заводите вторых профессий, второй страсти, второй семьи. Ночью вы будете путать имена.

Человек - это не то, что сделало из него время, а что сделал из себя он сам.

Стихи не пишутся - случаются,
Как чувства или же закат.
Душа - слепая соучастница.
Не написал - случилось так.

Так поэзия и движется.
Вам шипится, а мне - пишется.

С первого по тринадцатое нашего января
Сами собой набираются старые номера
Сняли иллюминацию, но не зажгли свечей
С первого по тринадцатое старых ищу друзей.

Знай своё место, красивая рвань, -
хиппи протеста!
В двери чуланные барабань,
знай своё место.
Я безобразить тебе запретил.
Пьёшь, мне в отместку.
Место твоё меж окон и светил.
Знай своё место!

Жил художник в нужде и гордыне,
Но однажды явилась звезда.
Он задумал такую картину,
Чтоб висела она без гвоздя.
Он менял за квартирой квартиру,
Стали пищею хлеб и вода,
Жил как йог, заклиная картину-
Она падала без гвоздя.
Стали краски прозрачно-магнитны,
Примерзали к ним люди входя,
Но стена не хотела молитвы
Без гвоздя
Обращался он к стенке бетонной
-Дай возьму твои боли в себя,
На моих неумелых ладонях
Проступают следы от гвоздя.
Умер он, изможденный профессией,
Усмехнулась скотина-звезда,
И картину его не повесят,
Но картина висит без гвоздя!

Научить писать стихи нельзя. Это от Бога.
Единственное, чем можно помочь, - это заголить
контакты, чтобы чище принимать диктовку сверху.
Помочь быть самим собой.
&

Из нас любой - полубезумен.
Век гуманизма отшумел.
Мы думали, что время - Шуман.
Оно - кровавый шоумен.

Женщины есть в русских городах -
Выметают из страны бардак,
Может, понимают в каратэ,
Но печаль в их божьей красоте.
Женщины на русских площадях,
Кладут асфальт в оранжевых плащах,
Чтобы всем позорище видней -
Апельсины наших площадей!.